Autor: Diego Arandojo
Ilustraciones: Jok

Las tablas del 内臓日記 (diario visceral, o diario de las vísceras) fueron encontradas hacia 1966 en las costas de la ciudad de Shingū, Japón. Su contenido es exótico y atribuido a la ficción, aunque algunos datos referidos a la geografía pudieron ser constatados como verídicos. Se narraba el andar de un samurai de mote ハードヘルメット (casco duro), y la extraña transformación que padeció después de encontrar lo que, en términos modernos, podríamos entender como un «meteorito». Si bien las desventuras de este guerrero no están fechadas, la investigación realizada por la Universidad de Tohoku determinó que pudo haber sucedido durante las guerras Genpei (1180-1185).

***

Nota del editor:
La narración de las tablas posee, en ciertas secciones,
una cronología provista por causa y efecto. En otras no tanto.
Por consecuencia decidimos re-organizarlas de
acuerdo a un criterio editorial, haciéndola accesible
al lector.

DIARIO VISCERAL
de CASCO DURO

1

Estoy despierto.
Abrazado por el sol.
En mi locura.

Mi padre me enseñó a ser hombre. Y lo hizo en la montaña. Yo tenía apenas seis años de edad. «En esa cueva vive tu sombra. Debes conocerla», dijo al señalar una concavidad profunda en la roca, rodeada por espesa nieve. Me llevó hasta allí. «Entra», ordenó. Recuerdo tener miedo y frío, mucho frío. Pero obedecí.

Adentro había oscuridad y un fuerte olor a orina. Supuse que vivía algún animal, porque a medida que caminaba sentía que pisaba algo blando. Al cabo de unos minutos choqué contra la piedra. Había llegado al fondo del sitio. Allí me quedé… no sé cuánto. Mucho tiempo. Tuve hambre, sed… Pero no quería llamar a mi padre.

Algo sujetó mis piernas. No podía ver bien. Estar en la oscuridad tanto tiempo me dejó casi ciego. Cuando salí de la concavidad, y fui recuperando la vista, descubrí rasguños en mi pecho y brazos. Tenía la ropa desgarrada, manchada de sangre. Mi sangre.

«Estoy orgulloso de ti», me dijo, sonriendo.

Descendimos de la montaña. Yo era otro. Atrás había quedado el niño. En la cueva, lloriqueando en silencio.

2

El insecto es.
No se pregunta nada.
Respira, come.

Muchas veces sentí la muerte.
En combate, en soledad, durante el día y también por la noche.
No es un Shinigami. Amenazador, siniestro.
La muerte es el pétalo de una flor hermosa que desciende sobre tu mejilla. Y va quemando tu piel. Pero no sientes dolor. Y va abriendo tu carne. Pero no sientes dolor. Y entra en cuerpo, infectándolo. Pero no sientes dolor.

3

Mis ojos lo ven.
Envuelto en su sangre.
Grita sin gritar.

Mi maestro, Utuga, era un guerrero invencible. Su armadura brillaba más que el sol. Su cabello blanco y largo, agitado por el viento, parecía fuego.
«La paciencia hiere más que la espada», solía decirme.
Me entrenó severamente. Marcaba mis errores con golpes duros. Llegó, en cierta ocasión, a partirme la mandíbula.
Pero su compasión era inmensa.
Tuve el honor de luchar a su lado. Jamás he visto algo igual.

4

El frío muerto.
Lágrimas de mortaja.
Bajo el lodo.

La flecha me sorprendió. Entró por un ligero intersticio entre el Sode y el Dō. Un pequeño descuido. Una ventaja para el enemigo.
Decapité a quién me la arrojó. Exhibí su cabeza ante sus compañeros de batalla. Jamás olvidaré sus rostros: blancos y de ojos vacíos, vencidos por el terror.
Pude curar la herida. Pero la punta de la flecha, hasta hoy, continúa dentro de mi cuerpo.
Me permite recordar mi falta. Para que nunca se repita.

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